F.D: Votre enfance semble faire écho à celle de Marguerite Yourcenar; une mère mal aimante et absente (“Ma mère semblait effacée comme à la gomme et sa présence même laissait un vide”), un père libre-penseur qui vous initie à la lecture...

G.W: Je n’étais pas une enfant, j’étais un monstre...

F.D: L’élégance virile de votre style et une misogynie non-dissimulée vous rapprochent de l’académicienne tandis que son sens du sacré, sa perpétuelle quête spirituelle, semble vous en éloigner.

G.W: Pour moi, la question est réglée. On peut dire que c’est simpliste de ma part, mais il s’agit de se sentir bien, n’est-ce pas ? D’être bien dans sa peau. Or, puisque le système des philosophes matérialistes du xviiie siècle me convient, pourquoi chercher ailleurs?

F.D: N’avez-vous jamais cru en Dieu?

G.W: Mon père m’a raconté l’anecdote suivante: “Une fois, je t’ai surprise en tes dévotions. Tu étais astrolâtre. Tu adorais la lune, tu te prosternais sur la terrasse en faisant “Oh! Oh!” Je me suis dit, elle en est à sa phase paléontologique et, de peur que tu te refroidisses, j’ai mis une couverture sur toi sans te troubler dans tes dévotions.»